Hey, Mr. Ben!

Musik. Ben steht auf Mallorca-Mucke und schrille Schlagersounds. Gräß.lich, sage ich. Woher ich das weiß? Woher das Kind das kennt?

Ich habe gestern bei ihr reingeguckt und den Fehler gemacht, nach Volker Rosin zu gucken. Ich wollte ja wissen, ob das wirklich so schlimm ist. Die ersten Töne erklangen, trallalalalajuppheidi und hoppsassa, ein ältlicher runder Typ im Schnurrbart – so von der Art, wie man sie morgens um 9 an der Bahnhofskneipe vor dem ersten Bierchen sitzen sieht – sang mit gespielter Lustigkeit schwachsinnge Lieder mit noch schwachsinnigeren Melodien, eine Horde Kinder hopste manisch mit festgetackertem Grinsen dazu herum.

Twilight Zone pur, sage ich. Ich habe nur darauf gewartet, daß der Typ sich die Menschenmaske vom Gesicht reißt, seine Alienkumpels herunterbeamt und die Kinder einen nach dem anderen mit Sahnesauße verspeist.

Die nächste Generation Ballermann-Touris und der Nachwuchs für den Musikantenstadl ist jedenfalls gesichert.

Ich habe mich gegruselt, schon bei den ersten Takten. Ich wollte abschalten. Plötzlich höre ich…ein Juchzen? Ein Tapsen. Ein Lalala-en. Ein “Meeeah! ” Ben rast quasi heran, quetscht sich auf meinen Schoß, fordert Meah! Meah! und lalalat mit. Immer wieder. Immer wieder.

Irgendwann waren wir, weil ich immer wieder – verzweifelt und mit klingelnden Ohren- auf die Links geklickt habe, in der Hoffnung, es würde besser werden, bei der Kuh von Malibu. Das hat gereicht. Die Musikstunde wurde beendet und ich suche demnächst meine Klassiksammlung heraus.

Ich bin aber nicht besorgt. Kein bißchen. Das kann sich alles noch rauswachsen. Als ich nämlich klein war, war ich großer Fan von dem da. Ich wollte den sogar heiraten! Und die da fand ich auch ganz toll. Bis etwa zur ersten Klasse. Irgendwann kamen dann die da. Danach wurde alles besser.

Und jetzt bin ich ein ganz klein bißchen rot, weil das ein ganz klein bißchen peinlich ist.